Les arts débauchés

Il y a un début à tout et à toutes choses qui débutent il y a une préquelle, un geste anodin qui ne s’inscrit pas dans la volonté revendiquée comme conscience mais qui porte déjà en lui les germes de la nature de ce qui va devenir / advenir. Ainsi avant...

Il ou je, le voilier tangue. Il trace l’outrage de l’indécision Si peu et trop de tout ; la présure de poète après une incision Chroniqueur d’heure à heure de souvenirs toujours vivants Ma muse est devenue madame, mais je reste son dissident Le drame...

Pas de chronique dans le laboratoire minutieux de mon esprit. Espoir ? Non, la roulette ruse, rose artistique coincée entre la porte et le chambranle mais la porte est aveugle sans diable pour lui ouvrir l'œil. Un crooner noir dispense le silence de sa...

Une mère anorak saumon remonte la rue et sa petite à la main anorak rose tribal. Les talons claque dans la rue vide, le feu est rouge et un jour la petite fille se demandera pourquoi elle aime faire claquer ses chaussures sur le trottoir. Ta grand-mère...

Elle s’est assise sur une rose. Elle avait gardé sa culotte mais elle s’est assise sur une rose. Pétales et épines disparaissent sous son cul serré par une culotte bleue. Elle lui a soulevé le cœur dans les draps ravagés. Elles étaient nues, les corps...

Insomnie relative et redondante – retour à l’état de veille et à la frénésie des lampes orange ; orage de lumières inactiniques. Refusant de s’écouter penser il s’était étouffé le temps de la conscience dans l’excès lipidique mais la bouffe saturée dans...

Regarde au fond de ton puits amnésique et confrontes-toi au monstre qui pétarade dans tes entrailles qui deviennent aussi visqueuses que la fange des porcs. Sous la graisse façonnée comme une statue de glaise tu verras alors Pygmalion qui outrage sa Galatée...

Les pucelles piaillent en ingurgitant les fruits lombrics qu'elles arrachent la terre. Les moniteurs diplômés des mains moites, délivrent des borborygmes gutturaux pour dompter les donzelles qui fardent leurs dentelles zarbies dans des geysers de sang....

Je prélève rien dans le soir.Et je vais me dormir.Homme aux grandes oreilles n'étant plus rien de la drôle de drogue circulaire.Je plie une origami et je dépose la petite grue dans sa nature.Dans une bibliothèque.