Grant, vieux déjà dans le paysage, a la mâchoire à angles terres recouverte d’une barbe brune comme la nuit de l’hiver qui recouvre tant bien que mal le paysage chaotique de sa peau burinée. D’en haut de son corps il surplomb la land. Il scrute l’air...
Porc hérésie et boucles belles deux fois Une gosse conne chouine et pleure On écrit sur ses yeux le lit de la seine Où trois cannes sont dévorées en tourbillon Trois canards femelles font la mort Cadavres du dedans, rentrés par le pont ombilical Dans...
Les putes, la drogue, les nains, les pédés, les pervers, les maquereaux, les pêcheurs, les prêcheurs et ma main dans une culotte, les ogresses, les fausses niaises, les farouches, les putains, les marcheurs, les gagneuses, les députés, les commerciaux...
Facebook est une loupe, ça a un effet grossissant et parfois les gens y voit des choses qui n'existent pas ; déformées, cocasses, dantesques, les gens ne voient pas la réalité de ce que Facebook dévoile parce que #LesGens ont le loupe tournée vers eux....
Je ne sais même pas ma mort, j'ai juste de la fièvre La réalité ma foutu ses germes De la grippe à la tête et des palpitations Je suis un ogre pamplemousse acide sous le sucre Qu'ils mettent dans les médocs pour les rendre moins amers Je est toujours...
Poésie pas belle Comme une femme sans charme Poésie à deux balles pour une roulette russe au carré Poésie moins belle, comme une femme moche, Un amour charbonneux dans un asile d'aliénés Poésie poubelle aux ordres préventifs Un germe rebelle qui roule...
Je me mets à nu sur place publique, Ma technocratie est délirante Et l’autre, dingue d’espérance, est un délinquant anal. Au coin des rues mon peuple est grandiloquent, dantesque et outrancier depuis sa gorge déployée. Sinon faire un faux, une contrefaçon,...
J’écris pour sceller qui je suis, ce que je suis et comment je le suis. En d’autres termes j’écris pour exister et c’est exactement ce mouvement qui m’enterre, me tue et m’entrave à ce que je ne suis que partiellement, autrement je n’aurai pas à l’écrire...
Une nuit sans triste, et moi je suis la triste plume de cette nuit venteuse. Un mistral à hurler plus fort que la mort. Un mistral à vous arracher les portières des voitures alors que déjà vous roulez à 140 km sur l’autoroute et soudain la main brusque...
