Sur l’écran les radins et l’écrivain se retrouvent. Ici, lui et moi ici. Un troisième type doit être dans le coin. C’est un retour, un come back qui pue un peu quand même. Normal un des hommes à libéré ses vents intestinaux. C’est l’encre, encore l’écran,...
Parfois j'aime à l'inverser ce regard, repérer une mère et sa fille dans la rue et faire remarquer à la mère que je regarde sa fille avec un désir discrètement ostentatoire. La mère peut être un père qu'importe, le plaisir née de cette confrontation du...
Un lion debout la nuit. Il lance les dés pour déterminer son humeur. Les volets mis clos dessinent des rangées de clous lumineux sur les parois rugissantes. C'est un grognement sourd. Un son rauque qui roule sur le fond de son âme. Dehors il fait nuit...
Il marchait dans la rue d'une station balnéaire. En fait c'était une ville de bord de mer, d'océan s'il faut être précis, là où l'on promène sa dulcinée ou sa maîtresse pour se faire bien voir. Il voulait se faire voir en bien et il marchait dans les...
Au ciel des poètes les bureaux sont de bois et la verve est célèbre. La marée monte et bouillonne et toujours le poète d'y voir les miroirs de sont inspiration, singulière comme une forêt de singes en hivers, des macaques qui désavouent le bonheur des...
Au silence des soirs succèdent les espoirs de la nuit. Les draps sont longs et les bras tentaculaires se perdent de soie et du coton, océan biologique étendu à perte de blanc. Et dehors le vent souffle à décorner les étoiles de leurs socles de pacotilles...
Un petit groupuscule de mots échappés dans la coupe où se sont échoués des fruits de la mer et de la nuit. Soliloque en ligne de fuite et paysages en lignes de commandes pour décider du code qui offre l'entrée. Elle est murée l'entrée, la route est fermée...
Un petit dernier pour la route, la dernière caillasse que l’on balance de la journée avant de finir son intifada à soir ; résistant de rien je suis juste là pour prendre de l’avance ; la caillasse que l’on balance en avance en espérant l’avoir lancé assez...
Je suis là mais je parts, une semaine loin de là ; approximation océane, je reste vague et un peu merdique, merdeux comme au matin lorsque je passe à nu devant le chantier où les ouvriers écoutent du Queen alors que c’est Prince qui est mort, pas assez...
