Publié le 31 Août 2015

Le travail c'est de trouver la tâche qui nous passionne suffisamment pour se perdre en elle, pour se lancer dedans avec abnégation et plaisir sans compter son temps, son énergie ni la force que l'on perd dans cette action répétitive et aliénante. Quand on ne voit plus les contours éreintants de cette mise à mort de notre liberté alors on peut prétendre avoir trouver son travail.

Ma lutte est classe et pas la leur

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Publié dans #citation, #autofiction, #Réflexion, #recyclage

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Publié le 30 Août 2015

Si souvent vider les bouteilles pour l'amer.

Homérique partie de pêche au gros et bouteille vide et pleine

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Publié dans #citation, #autofiction

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Publié le 29 Août 2015

Je suis si je ne sais quoi, je suis si, je sais, je suis tellement, je suis ici, si si, je suis là, je suis un fil invisible et je me débats avec l'autre fil à ma patte ; gravillon en vibration dans l'allée du jardin. J'arrive ! Oui, j'arrive ! Même si je suis ici, déjà ici, oui si j'arrive c'est pourtant que je n'y suis pas, je scie ici et là les branches où je ne suis pas et même celles où je suis.

Choisir sa part si elle entre dans l’ordre du plausible

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Publié dans #citation, #autofiction

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Publié le 28 Août 2015

Je me sens fou, comme le fou, mais je devrais dire je suis le fou, parce que sentir que l'on est fou c'est être un faussaire car si la folie est une sensation comment pouvoir lui accorder du crédit ? Si l'on sait que l'on sent que l'on est fou c'est que l'on a assez de recul pour écouter son ressenti mais c'est le recul nécessaire à en douter. Alors je suis fou, je suis un fou, et je ne sais pas où va ma tête.

Que l’on me coupe la tête !

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Publié dans #citation

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Publié le 27 Août 2015

Ton dos nu, dénudé se dévoile à moi

Désuet comme un amoureux suranné je danse pour toi

Mon émoi et magique, et en moi il bande

Tu bouges, j’ébranle, tu avances ton odeur de lavande

Sous ton dos nu, glisse ta peau à la caresse de tes fesses

Divine ta croupe je la devine charnue et blanche comme une déesse

Ma main au cul, ton corps encore vibre de ça

Dans une seconde tu seras nue, libre ici là

Oh ma bourgeoise je vais te jouer la lutte des classes

Et faire claquer sur ton fessier mes mains en masse

Dans la dorure et puis le stuc d’anonymes hôtels

On se donnera une dernière chance, le beau sa belle

On s’adonnera dans ton derrière, une sodomie

On s’enculera sans retenu, on s’aimera pas à demi

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Publié dans #poésie, #érotisme, #pornographie

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Publié le 26 Août 2015

Au forum des enfers je parcours l’assemblée du regard. Suis-je donc le seul, la seule de mes connaissances à se trouver ici, invité ou exiler pour jauger de mon taux de perversion ? Autour de moi les personnes arborent des regards d’anges, c’est louche, gueules de princesses et de premiers de la classe. Je ne suis pas comme eux, moi le mal il peut se lire dans mon regard, d’autres disent sur mon visage mais c’est surtout que je dévisage les gens sans vergogne, je les dévisage et je leur épargne rien de ce qu’ils me renvoient à la gueule ; comme un juste retour des choses. Mais je suis là, je me suis assis à côté d’une demoiselle dont je peux être sûr que sous ses allures de beauté trop commune elle brise des cœurs ou qu’elle allume des feux sans se soucier des maux qu’elle laisse s’inscrire dans les souvenirs de ses victimes. C’est étrange, oui le lieu est étrange et pire encore, le concept est étrange, pour ne pas dire fou ; inviter sur la base du volontariat les gens à venir faire estimer leur taux de perversion c’est fou, ça ne devrait jamais marcher. Et je suis pris d’un doute, violant comme une claque au visage qui vous réveille la lucidité ; il n’y a qu’un con comme moi pour venir faire peser son pesant de perversité pour repartir avec une somme, un chiffre, une jauge comme une fierté, les autres ici ils sont venus pour vérifier qu’ils étaient purs. Mon dieu quel con !

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Publié dans #écrire, #ébauche

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Publié le 25 Août 2015

Noir feu black peur ; la place des coussins et la chaleur séductrice trace sur la peau de coton le contour inexacte d’une courbe gironde. Un point pour une respiration, haletante. Je n’ai peut-être pas le talent qu’il faut mais j’ai le courage de trier tous mes mots au cordeau. Il fallait mettre de thé dans son eau. Et de l’eau dans sa tasse. La barre sur les T et les étais dans la mine. Il toujours, fallait, faudrait, fallu, faire bien mieux parce que là c’est très mauvais, trop modeste, pour ne pas dire véritablement médiocre. Coloré comme la terre par les ocres et l’épée du héros pas le sang des orcs, rouge sous leurs peaux verte ouvertes de plaies béantes un peu effilées mais très efficaces. Je ne vais pas trahir une nation qui serait née sous un roc, alors je vais, comme toujours, taire ma voix comme l’on conserve le secret d’un trésor, une croix sur une carte, emplacement que l’on se transmet sans se donner la vérité du lieu roulé dans le verre de la bouteille que l’on réserve à la mer. Mais je ne suis pas héros, pas plus que pirate, je suis juste moi, ici présent comme un étendard d’un internet du banal.

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Publié dans #Divagations diverses

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Publié le 24 Août 2015

Ecrire c'est toujours une bonne chose, c’est une chose qui donne du corps aux idées, ça transcende, ça exprime, ça érotise, ça violente, ça construit et ça déconstruit ; écrire ça fait mouiller ou bander et ça séduit et puis écrire c'est tout ce qu'il nous faut pour supposer de soi que l'on est vivant et l’exprimer aux autres.

Les trois vieux

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Publié dans #recyclage, #citation, #autofiction

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Publié le 24 Août 2015

Dès que l'on échange des mots avec des personnes, même anonymes, surtout anonymes, on tisse un lien intime avec cette personne et c'est ce que j'aime quand j'écris à des inconnues, j'aime avoir l'impression de tisser un lien intime avec elles.

La vérité des mots nus

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Publié dans #recyclage, #citation, #autofiction

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Publié le 24 Août 2015

Un auteur se cache pour mourir, et écrire c’est mourir un petit peu, à petite encre comme une plaie pas nette qui suinte petit à petit tout le sang du corps qui sort de soi sous forme de glu et boue organique nous arrachant sans douleur cellule saignante et sang séché. Il n’y a que le café qui est amer aujourd’hui.

Celui qui n'était pas un oiseau

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Publié dans #autofiction, #citation

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