Il. Elle. Une histoire à en tirer. Bonne dose d'angoisse. Et ce qui est l'ombre de la mélancolie. Tasse vide. Café vide. Du feu dans la cheminée. Notification instagram. Chaussettes sales. Sol couvert. Couteau de combat. Rêve de poitrine nue sous pyjama....
On ne va rien sauver dans la nuit. On va s’allonger dans un lit de la nuit et se laisser emporter de sommeil dans le sommeil. Il y a mille mots au coin de la rue, au bout de la rue, de l’autre côté du trottoir. Mais cela ne change pas grand-chose, je...
Un jour on se lance le défi d'écrire un article par jour pour son blog. Et mille soirs on sèche, une putain de panne d'érection littéraire. Un médiocre par jour pendant plus de six ans et encore aujourd'hui des soirs je panne blanche comme un des multiples...
[...] Chaque matin révélait un peu plus de désespoir dans ses veines, comme si la nuit ne s’était pas tout à fait levée mais qu'elle s’était glissée sous sa peau pour disparaître aux yeux des autres. C’était ça son drame et il le portait comme un mutant...
Il s’adossait souvent à un immeuble. Seul, le soir, et parfois c’est à une falaise qu’il s’adossait, toujours seul, toujours le soir, toujours pour regarder et parfois pour y écrire. Il avait besoin de se sentir acculé. En tout cas il s’était convaincu...
Il y a des choses insupportables. Et d’autres qui sont insupportables. Il n’y a pas de différences entre ces deux choses et pourtant elles sont fondamentalement identiques et donc différentes. On refait toujours la même chose, les soirs, les jours, toujours...
Une approximation couleur d’Anjou. Il n’y a pas de doute, un ou deux, un enjeu. Il c’est l’engin, elle c’est le chantier. Et dans le nez des odeurs d’automne, un automne interne, de l’intérieur. Il y a de quoi égrainer des points et des graines de courges....
Ils sont beaux les gladiateurs. Ils sont beaux, comme endormis dans le sable noir d’obsidienne de l’arène. Ils pourraient presque avoir l’air paisibles, en paix avec leurs rêves. L’arène gronde, elle bouillonne d’une ferveur sourde qui n’attend qu’eux...
Treize et un qui font la suite, un humain en air de liberté, orage orange au dessus du crâne, orage neuronale en dessous ; c’est un territoire de béton et de bitume, le terroir urbain, un bout de terre et un nappage de civilisation – impure – pour enrober...
