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Sous le ciel et l'art le soleil me parle

Sous le ciel et l'art le soleil me parle

Comme tout un chacun je l’espère il m’arrive de lever la tête lorsque je marche dehors, de prendre une respiration et de regarder le ciel. Comme beaucoup d’autre, en tout cas je l’espère, lorsque je regarde là-haut c’est souvent pour y chercher du beau...

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L'heure des crimes

L'heure des crimes

Nous sommes à mi nuit comme au milieu de la rivière, sur le passage piéton d’une route qui n’existe pas. Je passe par le milieu de la nuit comme je traverse une meute de loup, je passe parmi les animaux sauvages, les crocs et les pelages dans le parcourt...

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Le choix des images

Le choix des images

Je ne sais pas ce que l'on vole lorsque l'on vole une photo sur Internet. Et pourtant j’en vol, par exemple pour illustrer ses articles de blog. Est-ce simplement l'aspect visuel et plastique de l'image dont nous volons le potentiel en la publiant à notre...

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Sous des sables lointains

Sous des sables lointains

C’est sur la plage que s’ébrouent les célébrités en bikini. Les nuits d’hiver sur de longues plages de soleil où les dunes qui lèchent les vagues ressemblent à des déserts arrogants une poignée de femme avec en commun le pédigré de leurs célébrités s’en...

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La mort douce et sensuelle

La mort douce et sensuelle

La raison l’avait quitté comme elle avait quitté le sentiment de vivre ; dans le plus simple appareil, celui de la séduction, dentelle et lingerie fine pour se faufiler dans les mailles de la nuit, échapper aux griffes des vivants qui refusent de voir...

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Devilman crybaby - Avis critique

Devilman crybaby - Avis critique

Ça fait déjà plusieurs mois que j’ai regardé Devilman Crybaby. Je ne l’ai pas regardé, pour être plus exacte je l’ai dévoré presqu’une d’une traite aussi vite qu’elle m’a dévoré elle-même. Je ne savais rien de Devilman, le manga à l’origine de la série,...

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Des traces d'encre qui forment des mots

Des traces d'encre qui forment des mots

Poésie à ‘ancienne, la prose dans le papier, le poète dans la rature des mots qui échappent et qui viennent mourir contre la marge. Prose mise à nue dans sa plus belle peau nue, c’est-à-dire écorchée par ma graphie misérable. Je me regarde écrire de la...

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