je est un autre

Et elle vomi a l’horrible bile de ses entrailles. Hier elle conchiait sur ceux qui l’aiment la morve fade de ses dégoûts. Elle est rongée par l’amertume flasque qui la dépasse. C’est l’exacte vérité, elle est dépassée ! Et trop fière pour le reconnaître...

Bonjour pauvreté matinale - minable - Sans le sou, sans le chanvre j’ai la raison vide Alors prend moi pauvre comme je suis Juste comme ça, les poches vides, la cendre creuse J’ai tout l’argent en berne d’être riche Et les dents mortes de ne mordre que...

Une nuit d’enfer pour rapprocher la fin. Même plus envie d’écrire, d’écrire plus loin, d’aller plus loin, sans les étoiles, sans rien, sans les déviances ni le bouillon, sans rien d’autre que rien, le grand vide, la grande danse nihiliste, la ronde autoritaire...

Grant, vieux déjà dans le paysage, a la mâchoire à angles terres recouverte d’une barbe brune comme la nuit de l’hiver qui recouvre tant bien que mal le paysage chaotique de sa peau burinée. D’en haut de son corps il surplomb la land. Il scrute l’air...

J’écris pour sceller qui je suis, ce que je suis et comment je le suis. En d’autres termes j’écris pour exister et c’est exactement ce mouvement qui m’enterre, me tue et m’entrave à ce que je ne suis que partiellement, autrement je n’aurai pas à l’écrire...

Des jours, mes jours, mes journées, mes vies, ou la mienne, au sens singulier de la chose, une vie singulière et une seule vie, une seule même si une seule vie vécue peut permettre de vivre mille et une vies, et pas seulement la nuit ; mes jours et mes...

L’homme de lettres a pour ambition d’habiter le monde par sa poésie, mais là, moi j’ai pour simple ambition d’habiter les femmes d’une manière plus triviale ; créer c’est habite, laisse moi donc te créer une vie.

Dans un monde où la vie privée était de nature privée, le dévoilement de l’écrivain, le dévoilement de soi par la fiction, par l’autofiction, avait du sens et donc de l’impact. On pouvait alors faire de son impudeur et de sa capacité au dévoilement le...

Bonjour et maintenant que va-t-il se passer ? Est-ce bien un putain de chien l'espace va planter le couteau dans la grande marmite ; Ô la poésie, Ô la poésie à la française ; un terrible mal entendu, dièse, double dièse et la grande faucheuse qui passe...