Grant Dercott sera un jour un grand boxeur

Grant, vieux déjà dans le paysage, a la mâchoire à angles terres recouverte d’une barbe brune comme la nuit de l’hiver qui recouvre tant bien que mal le paysage chaotique de sa peau burinée. D’en haut de son corps il surplomb la land. Il scrute l’air d’un oeil mauvais et quand personne ne voit rien de plus que la brume qui se lève il élance son point comme s’il avait persuadé son esprit de voir dans l’air vide les vieux démons d’une féerie mauvaise. Il cogne l’air, bat les bras à la mesure de la rage contenue dans ses gestes comme l’étalon fougueux l’est par ses brides. Il boxe, points habillés d’aciers dans le froid glaçant, animal pilote comme la sauvagerie des hommes des îles déchirées d’angles rocailleux. Mouvements d’actes de jambes, frappes du genoux et coudes tranchants, les ombres vacillent désorientées par la fulgurance déployée par ces exécutions. Au son du sang qui bat dans ses tempes il fait de ses articulations des gueules carnassières capables de briser des os et dévorer les souffles. Les deux points huppercutent avec charge des ennemis invisibles, hanche circulaire et les membres qui sectionne les muscles plus sûrement que l’hiver cherche à le cerner. Le vieux Grant Dercott sera un jour un grand boxeur au firemement des tournois.