Et si la poésie ?
Les dieux eux aussi - s’excusent ? - ne dérogent pas à la règle.
Là où il n’y a qu’une seule loi, ou une loi solitaire.
Eux comme moi et moi comme dieu, un dieu repenti sans aura ni auréole.
Les gens sont athées de moi, et moi - moi dans l’entier du moi - je suis atterré.
J’écris des lignes de couteau, d’autres écrivent des lignes de balles.
Il y a des révolvers pour les rebelles, juste des mots pour les pauvres clowns.
Je suis un clown - dieu est un clown aussi -.
Je n’écris pas j’aboie.
Je n’aboie pas je creuse.
Je n’ai aucune arme chargée ; et moi je creuse.
Une croisade de l’intérieur ; comme commettre un crime de haine à l’encontre de soi.
Les canonniers cryptiques tirent des salves de fumée et se cachent derrière.
Qu’importe les lignes de front, elles sont toujours devant la fumée.
Et les auteurs derrière.
Les canonniers au milieu ; c’est la loi du milieu - l’écriture une mafia de soi -.
Et à la fin il reste toujours la même chose, un homme qui retire ses chaussettes.
Une queue de poisson dans le ventre du porc ; Namazu porcin pour singer la force de la nature qui passe sous mes pieds.
Namazu