Jour # 1526 Sortez-moi là avant le bain de sang

Les ardes sont à la pelle déversées dans la forêt, des animaux mort et des mots à mots, bout à bout, pieds à pieds, baiser les pieds des femmes en mini-jupes ; ordre solaire des choses entre la gêne que le doute intuit et la réconciliation de l’intérieur. Une échappée, une échappatoire, un escalier ou la porte du placard ; passer par la porte de derrière.

Sortez des citations de moi, sortez-moi les mots de la bouche, sortez-moi là avant le bain de sang, c’est moi qui vais le verser, mais ça ne sera pas le mien, sortez tous d’ici ou mon bain de jouvence aura le goût de la vengeance. Une douche acide, un trait de plume et le clou pour clouer les mots à la porte de bois, la morte faisait de petits pas, la maladie des grands et la mort, elle, elle ne marche pas, elle plane, sa faux comme une épée volée à Damoclès. Les paupières qui tombent, le sommeil ou le scalpel, le corps qui dort, s’endort ou bien meurt, et les mots, toujours plus, toujours mieux, jamais aussi mieux que soit, jamais aussi soit que cela.

Rien que cela, juste soi, une verre de vodka et un embouteillage de campagne, ridicule et mélancolique, les fêtes de fin de saisons grèvent ce qu’il reste de la sérénité. Le poids est lourd de trop et je m’en vais dormir.