Jour # 909 le caca en coin de page - titre à la con je sais ; si tu n'aime pas tu lis pas -
j'avais oublié que Nadal avait gagné Roland Garros ; quel dommage de s'en rappeler ; année lubrique trois quatorze et sept minutes de coït pour une poignée de honte derrière la porte ; informe langage télévisuel ; je pourrais créditer ma prose d'un ambitieux zapping personnel, revoir l'année en absurde syntaxe de la citation arbitraire d'une année découpée en section plus infime encore que celle déjà présente dans le temps de l'air ; quand j'ai envie de chier je n'ai pas la prose inspirée c'est dommage, c'est drôle, c'est inutile, c'est le sens de la vie, c'est l'impact de ma vie, le colon ou la plume ; on n'est qu'une seule personne à être plein mais on a plus d'une possibilité de fuite, se vider et ou se transcender ; je suis sûr que je pourrai transcender quelque chose au toilette peut être même plus sûrement qu'ici à au clavier ; on vit à l'air de l'anecdote ; l'histoire troussée dans une minable anecdote si possible régressive, à ce stade je devrais mettre un point et fermer la porte des toilettes ; politesse de la plume quand la réalité des hommes seuls ne ferme la porte à rien ni personne, les hommes seuls vivent dans des moulins aux allures de maisons closes ; drap de satin ou drap souillé c'est la même chose quand on ne fait que passer ; je ne fais que passer, demain j'écris dans mes draps de satin