Jour # 1250 et se dire que peut-être vous allez lire ça

une croix valide, un creux de rein, un canapé honteux d'en avoir vu des nues et des pas moches et des vertueuses qui sont venues là perdre leur pudeur adossée ou de face ; une guerre des doigts qui n'a jamais eu lieu parce qu'il n'y a pas lieu de se signaler, de dire je suis là, effleurer son bras, son épaule, son oreille parce que en vérité si on ignore la pudibonderie, il n'est plus nécessaire de se communiquer, nos évidences sont suffisantes à se faire l'amour sans se faire la guerre de la séduction et du rapport de forces ; La guerre de la présence n'aura pas lieu, à deux, à trois, à toi, à moi et à moi le monde ; amoindrir ton mode et goinfrer le mien parce que j'écris les histoires d'une fille qui est un ogre - donc, on doit dire idéalement une ogre, une ogresse - une œuvre mineure et donc caverneuse d'une fille qui mange les choses et les gens et je dois creuser la terre pour y créer un creuset, un vagin, un utérus, un moule universel pour accoucher de mon monstre mineur, ma vanité ; le trou d'une caverne mineure pour y loger une ogresse mignonne mais incestueuse puisqu'elle mange ses enfants ce n'est rien, Rien qu'un peu de poudre ou de poussière dans les yeux du golem, c'est creux comme une mise en abyme, comme une merde qui tombe dans le trou ; la prose s'essouffle puis s'enflamme, les jours sont inégaux comme le sont les putes, les femmes, les vierges, les anges, les enfants, les hommes, les journaux, les artistes, les relations humaines, les résultats des votes UMP, l'efficacité de la torture, l'espérance de vie d'un bébé tortue et toutes ces autres choses sur lesquelles on ne tient aucun pouvoir