1836 ème jour d'écriture : Tard pour le moment

Serait il possible d'un jour aspirer à Shakespeare, boniment de rien, poésie ivresse être la grâce des monstres, poésie ogresse dévorante adoration délictueuse des pamphlets et de l'exil. Faudrait il qu'un jour l'auteur puisse admettre l'ambition ombilicale qui attache le soleil à la nuit. L'infortune et le talent, sens de la ponctuation, punchline et poésie, prose lyrique qui lustre les coeurs comme les tombeaux de pierre.   Outrage des gourgandines et courtes robes qui ondoient sur la croupe des indolentes, c'est insolentes que l'on séduit par des proses. Trop de femmes se laissent emporter par la prose et les semblant de poésie que l'homme est capable de trouver en lui pour caresser l'espoir de plonger dans les entrailles douces leur sexe autochtones. Elles y croient et en nous font croire qu'est possible de surmonter par le mot l'insondable douve où baigne le doute et la solitude.  

Sexualité de la prose, Roméo et Juliette s'ils ne voulaient baiser ne seraient pas mort de leur réciproque.  

Depuis ce matin, une ardeur syndicale habite ma vie, je m'en vais la noyer dans le désert de la douche ; simulacre de bouche et sucions des esprit.