1833 ème jour d'écriture : Odeurs d'orage

Peu ou pas dupe, jeu de l'oie, blanche, bien sûr, ouverture de robe possible, plausible, palpable aussi comme le chat sous la mer, félin palmé qui fait fureur chez les fillettes adopteuses de tendances, de petits chats et d'aquariums.

Tout part de là.  

Mais pour aller où ?  

Tout à part toi, mais pour aller qui ?  

Comme le singe, mammifère gorille, le gros auteur se tape sur le ventre, des barres sur le ventre, il frappe son abdomen comme les bulldozers détruisant les barres HLM de banlieues sensibles, mais sensibles à quoi ? Il faut un auteur pour souligner et se saisir de la préciosité des citées sensibles, moi aussi je voudrais vivre dans un endroit sensible, une faille, une femme, une grotte ou un rift.  

Mais quoi ?  

Non, pas quoi mais où.  

Mais où ?  

Comme un récif rocheux sur une côte découpée au couteau l'auteur dérive comme la carcasse éventrée d'un baleinier ou d'un bâtiment de croisière, un bateau livre qui navigue dans le regard d'un phare ivre. Les bouteilles s'entrechoquent dans les cabines du bateau, beaucoup de beauté dans le naufrage des temps ; j'ai eu une grammaire défaillante depuis peu, hier surtout.  

Et je rôde sous l'orage, imprégné des odeurs de ville mouillée.