Les pucelles piaillent en ingurgitant les fruits lombrics qu'elles arrachent la terre. Les moniteurs diplômés des mains moites, délivrent des borborygmes gutturaux pour dompter les donzelles qui fardent leurs dentelles zarbies dans des geysers de sang....

Je prélève rien dans le soir.Et je vais me dormir.Homme aux grandes oreilles n'étant plus rien de la drôle de drogue circulaire.Je plie une origami et je dépose la petite grue dans sa nature.Dans une bibliothèque.

Des plages et des plages de poésie cathartique, autrement dit de gros cacas grisâtres collés de sable. Il y a de la valve cardiaque qui manque de se faire mâcher entre les dents de deux zèbres. Tes robes et Tes jupes et dessous des os et des os, ton petit...

Je suis allé dans un lycée technique, autant dire un lycée de garçons même si dans ma filaire S nous avions le luxe d’avoir quatre filles dans notre classe. C’était un lycée de garçons et autant de mâles alphas et bêtas en qui je ne me reconnaissais pas...

Stéphane Mallarmé, dans un livre de poème que les auteurs, les éditeurs aiment trop souvent appeler : poésies, au pluriel parce que la poésie est toujours plus qu’elle-même, plus qu’une aile, plurielle et oui elle l’est. Mais le livre lui est petit comme...

L’hiver est long pour les chineurs et le projet de chiner sa bibliothèque est un petit peu en sommeil, disons en hibernation pour user d’un terme de saison. Et très sincèrement les vide-greniers me manquent, chiner me manque, la promenade de l’âme qui...

Ici je suis presque sûr d'être seul. Personne pour me lire, personne pour me voir. Et comme seul horizon j'ai cette photo de bannière, une culotte en coton qui se déforme sur les jambes d'une femme, avec la perspective d'une femme que je ne suis pas....

Sortir du lit et quitter le cocon ouaté où sous la tendre et chaude couette où l’air palpite de bouffées licencieuses. Lorsque je regarde par la fenêtre, la tête à la renverse, je guète les intentions du ciel gris convaincu qu’il va lâcher sur nous une...

Glacé, ciel glacial, le givre, ivre, un iceberg pour les jurés qui frottent leurs mains folles sur les pierres rudes des ouvrages défaillant. Une de plus et une ligne, l’horizon lapidaire défait la tapisserie minée des oraisons trop fades pour faire ouvrage...