l’ombre d’un doute c’est un œuf de fille, un ovaire, la pomme symbolique que l’homme croque, enfin pas l’homme mais son serpent qui a la langue fourchu derrière son cul ; monsieur croque madame et sort la poubelle ; gaspacho au petit matin, c’est mainte...
la maquette d’un paquebot pour ceux qui simulent, faire semblant de savoir comment c’était de quand on faisait pour de faire, apitoiement et prose pitoyable comme dix putes sur le bord de la route, parfois sous les cigales, parfois la lumière réverbérée...
un vol de fauvette, un vol bénin et un abécédaire malin pour déguster des araignées ; la rouille et la guerre et la bêtise béate des rousses qui n’ont pas prit le temps de lire les abécédaires jusqu’à la fin et dieu sait pourtant que j’aime la couleur...
six facettes et la saveur du poivre béni, plaisir sans importance venu d’un pays pauvre ou lointain ou les deux ; six oiseaux dans un four, six fois carlingue et deux fois le réacteur tutélaire ; cuisine aéroporté et génocide aérien comme au bon temps...
six plus un, le dos rond, la douce route et la tristesse des tirages argentiques des temps argentés ; temps absolu d’un univers ; carbone 14 et 36 vues du Mont Fuji le temps n’a de prise que sous le fard de l’art – cœur de pierre roule le long de la falaise,...
Trop à fort les aphorismes à trop à faire des affaires des autres ; Imbitables sections parallèles, d’obscure barre pour les mains des magnésites tournoyantes et juste au corps serrée sur l’ascétisme adolescent Coups couverts, les cris aussi, les larmes...
Dans la sueur de Macao des danseuses russes suent le prix de leur exile Sous l’alliance l’or se teinte de sang Des doigts de témoins s’entassent dans un coin comme les glaçons dans le verre ; petit hiver alcoolique Les grands dos de l’été, de longs doigts...
ma petite anglaise dans la rivière elle à quoi, 13 ans peut-être, 14 ans sûrement parce qu’à 15 ans on ne voyage plus seule avec ses parents, elle a cet âge auquel on peut encore jouer toute seule dans la rivière et trouver le ressource de passer le temps...
mercenaire de la prose à la merci des bourbiers merdiques De la prose d’argent avec le petit hic dans le bromure, le grain et l’ivresse et tous les noirs aussi de ceux qui surfent sur de la détresse De la prose amoureuse, langoureuse, une prose qui regarde...
