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Cette histoire qui n'est pas la mienne

Cette histoire qui n'est pas la mienne

Tous les matins il écoutait du Britney Spears en mangeant des cookies qu’il conservait dans une boîte aux lettres scellée en métal blanc dont la serrure un peu grippée, un peu rouillée grinçait beaucoup quand elle s’ouvrait. Cela faisait pourtant longtemps...

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Sur le balcon de minuit

Sur le balcon de minuit

Et si la nuit ne venait plus. Si la nuit ne venait pas. Je ne parle pas de sommeil mais de l’acuité qui traverse le regard de l’homme au balcon. Un vent tiède souffle sur sa cigarette. Par-dessus sa tête quelques étoiles pâles disparaissent dans le halo...

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Ces textes que je n'ai jamais écrit vol.2

Ces textes que je n'ai jamais écrit vol.2

Il y a quelques temps je parlais ici de la première histoire que je n’ai pas écrite, celle d’une fée devenue prostituée dans un monde d’anticipation futuriste, et qui a longtemps hanté et accompagné mes pensées. Et ce matin sous la douche un second embryon...

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Ces textes que je n'ai jamais écrits

Ces textes que je n'ai jamais écrits

Une de mes premières obsessions d’écriture a été pour le personnage d’une fée prostituée dans un monde d’anticipation futuriste. Je parle d’une obsession d’écriture parce que ce personnage et l’envie d’écrire à son sujet a longtemps hanté mes pensées...

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Un désir vénérable

Un désir vénérable

Un sumotori reconnu est étendu sur un futon. Appuyé sur son flanc il déguste du raisin à la manière d’un dieu grec en portant à sa bouche une grappe charnue. Avec sa langue, et ses lèvres étonnamment fines, il détache délicatement chaque grain avant de...

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Passager de la route 5/5

Passager de la route 5/5

Mais cette nuit là c’était autre chose, c’était l’élan. Ce souffle de l’aventure qui crache des micros particules au lieu de gonfler des voiles mais qui emporte pareil à un capitaine de navire le conducteur de voiture. C’était le vent du romantisme nostalgique...

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Passager de la route 4/5

Passager de la route 4/5

La route nocturne n’était pas forcément un exercice solitaire, elle pouvait être solidaire. Il ne comptait plus les fois où il avait été le Sam, le conducteur sobre qui rapporte aux lisières de la nuit les corps vivants d’ivresse de ses compagnons de...

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