Comment est-ce que l’on accouche de soi ? La question est socratique, idiote et porteuse de son propre lieu commun. Pourtant. Comment est-ce que l’on accouche de soi lorsque l’on a perdu l’instinct de le faire, lorsque l’on a prit pour habitude de s’inonder...
Il y a des jours, des matins morts qui sont midi, des dieux du ciel tout gris. Il y a des jours comme des décharges où se dévide l’amer des bric-à-brac des cœurs, c’est un lieu puant, public béant livré à lui-même et même moi je délivre rien que du pue...
Est-ce que je suis malade d’écrire ? Non je vis, je n’écris pas mais je vis, ma vie, et l’on ne peut pas être malade de vivre ; ou alors c’est tout en spleen et ce n’est pas mon idéal. Qu’est ce que je fais de ma vie ? J’écris et je ne suis pas fou, puisque...
Il y a quelques heures j’avais envie de violence ; de ressentir le violent sentiment de vivre ; la violente sensation d’être vie. Et actuellement la seule violence que j’éprouve c’est le mal de crâne qui frappe dans ma tête. Besoin de fracture ; fracturer...
Un jour une suite en France ; un enfer sournois dans une vieille boite en carton au détour d’un vide grenier. Je ne suis pas un gredin, je ne suis pas fou, je n’ai trop rien de folklorique mais je flâne, affairer à regarder en bas histoire de couper les...
J’ai échoué à visiter bien des ports. J’ai échoué surtout à prendre des navires comme on échoue à saisir les occasions. J’ai donc échoué à m’échouer et pourtant j’ai échoué sans raisons, les malles toujours pleines prêtes à partir, trop bien pleines,...
Sur l’écran les radins et l’écrivain se retrouvent. Ici, lui et moi ici. Un troisième type doit être dans le coin. C’est un retour, un come back qui pue un peu quand même. Normal un des hommes à libéré ses vents intestinaux. C’est l’encre, encore l’écran,...
Je suis là mais je parts, une semaine loin de là ; approximation océane, je reste vague et un peu merdique, merdeux comme au matin lorsque je passe à nu devant le chantier où les ouvriers écoutent du Queen alors que c’est Prince qui est mort, pas assez...
Au fil à la patte ; j'arrose et transgresse. Pour une pute alanguie, futal rose et talons de pacotille ; j'entorse à ma règle. Dans le jeu rouge des menstruations ; ostensible dépression utérine sous l’œil scopique de mon cyclone j'explore le soluté sensible...
