C'est le nuage inhabituel de ce grand arbre sombre, la diagonale folle qui déchire le ciel et l'ancien - début à la con - pour débusquer les choses, l'irrationnel qui se tisse dans le réel, rarement loin, rarement moins que cela, le grand canevas en guise...
Vendredi treize c'est mon jour de plus à déplumer le monde de ces mots en canules arrachées. Il faut le dire bien - haut - la terre est une boule de poile, une sphère vaguement ronde pas plus poilue qu'un soldat dans sa tranchée mais bel et bien plumé...
Sur les hauteurs de la reine danse princes et princesses, relations pince-sans-rire doucement incestueuses, doucement royalistes, du sang bleu dans la paille de l'arène - menstruation diabolique - que foule avec piété le monde de la plèbe. Avalanche de...
Combien demander pour tuer quelqu'un, pas n'importe qui un président, tendance dictateur, un méchant garçon qui fait sombrer son pays dans le néant, combien demander sans se montrer gourmand, combien demander pour être raisonnable quand tuer un homme...
est-ce l'heure ? le moment venu d'aller causer de dieu, de moi et de la création, récréation shooté en secret par l'image du gros oeil de verre, de plastique, pas pratique de faire
voiture en file indienne, feux allumés, traces dans la nuit, carcasses arrêtées, au pas, et la fumée à l'envie par dessus la radio, station de nuit pour voix douce, faire la queue, file d'attente et mécanique aux rugissements bridé, rien à dire, ne rien...
un enfant à l'échelle du monde, de la vie, de l'envie, la palpitation ce n'est pas tout et le sourire ce n'est rien et encore demain qu'est ce qui sera changé ? Toi ? Moi ? Le monde ? Tout, rien on s'en fout toute la vie n'est que de la brume et du haut...
la vieille moule pleine de cheveux, l'odeur du rance et le siphon bien dégueu, j'ai un vieil insecte dans la culotte, et des relents de vieux savon, moisi, ranci, sa sédimente bien au fond sous le vieux jus et le gluant, c'est plein de glaire et de grumeaux...
J'ai comme une envie de slamer par pour la rime, le style ou le plaisir du poète moderne avec son temps, une envie de slamer comme on plante son point dans la gueule ou dans l'urne nécessiteuse de la passion commune, envie de prendre à mon compte - le...
