Jour # 715 ça c'est fait
une armé ; squelettes amarré à un peu de chaire putréfiée ; tu ne fais pas le fière dans la cave refermé sur ta tête un tombeau, ça tombe bien tu es mort plus que vivant, drôle de tête, double jeu, vivant et mort si l'amour à la haine la mort à la fin et faire mine de ne pas recevoir, fine missive glissée sous la porte ; catastrophe le chaos est maudit et sans dire une messe basse y'a la tête qui te sort par les œil mais c'est ta tête qui traverse ton visage à la façon de ce que l'on dit quand on dit que ta vie retraverse ta pensée avant la fin ; tu n'aurai pas cru que ce soit au sens littérale, que ta pensée prenne la forme d'un gros point dans ta gueule qui te fasse dégueuler ta cervelle par le nez et les orbites devenus trop petits qui reflètent maladroit à la fureur et le sang , la sueur et le sexe de toutes tes frustrations, c'est dommage mais c'est ce qui reste de ta vie fait office de foutoire ; un bordel ou des filles mineurs viennent danser sur les ruines de ta belle conscience incapable de cacher plus longtemps tout le vice et la forme viciée qui te faisait office de masque de jouvence à ta mort bien sonnée qui trépigne dans la cave sans le fin ni l'ivresse ; partie fine avec tes os apparent et bien durs et bien blancs comme un signe des temps