Jour # 704 la poétique ancestrale des dingues et des oins

n'importe quoi - l'été est il à table ; je suis coréen - je suis Emma Watson - je suis la balle, je suis la bulle, je suis en vole - je suis le sang magique - je suis la plume de la foudre - sur le dos oins des mains du mendiant c'est moi qui mange à bon appétit ; je suis hongrois et je suis nu - je prends un bain - j'hèle les suédoises, et réveil les hommes des malaises qui les fauchent - je suis le grand art ; art de vie ; le grand arbre à l'ombre folle je penche sur vous les écailles brunes de la mélancolie printanière - la chienne dans sa tanière la cheville foulée mais la hargne affranchie des regards impatient - ah la belle grotte ; l'humide métaphore à la face du monde ; le poète dans la grotte trempe sa plume dans la cire des bougies et dans le ventre des femmes pour décrire l'indicible, l'inconnu et la nuit des sans étoiles et si la page ne suffit pas nous écrirons sur nos peaux et la peaux de nos fils et nos filles et l'intérieur de leur corps sur leur âme vierge ; l'infinie inscription du la poétique, le geste et la ronde ou la danse démembrée des dingues dévergondés