La notion du risque, la tour de Pise qui penche et qui brûle dans ma cuisine trônant dangereusement proche de la bascule dans un lac de cire fondue et brûlante au milieu de laquelle brûle un brasier ou un bûcher où faire mourir des Oscars et des Morgans...

Retrouver le chemin de l’écriture. Combien de mots peut-on emprunter au réel pour écrire sans que cela soit ni plagiat ni voyant ? Écouter la musique très fort dans sa voiture et puis partir emportant avec soi sa bulle musicale, comme une négociation...

Lourd de mots froids, la chaire est rude, dur aussi, le ventre plein tourné vers le ciel, un poisson mort dans les eaux dissidentes. Ne pas avoir envie d’écrire ce soir. S’y coller pourtant. S’y coller encore. Se mettre à la planche à découper et sur...

Je me souviens juste de cela. Le corps de Rachel est là, allongé dans les feuilles mortes au pied d’un grand arbre dégarni par l’automne. Son visage de porcelaine est tourné par le sol. La terre humide et noire souille tranche sur sa peau livide presque...

Douze fois le nom du village, douze fois l’an, douze fois la poésie dans mon dos, douze heures de douce folie, croiser le sommeil en duel comme une lutte adolescente, dos à dos et dix pas et peut être douze avant de croiser le fer, la poudre noire et...