Suis-je un photographe ?

Est-ce que je suis un photographe ? Ai-je étais une photographe ? Saurais-je être un photographe ? Je me souviens de la première photo que j’ai déclenchée même si cette photo a disparue depuis et qu’elle n’existe que dans mon souvenir d’enfant impressionner de coller son œil au viseur pour avant d’appuyer sur le déclencheur. Je me souviens de la première photo que j’ai développée, je n’étais pas narcissique mais c’était un autoportrait.  Et depuis cette photo là je n’ai jamais arrêté d’en faire, argentique, noir & blanc dans ma chambre à dormir, numérique, Smartphone et Instagram je n’ai jamais cessé de photographier depuis plus loin que j’écris. Et pourtant malgré toutes ces photos prises, déclenchées, développées, regardées, offertes, détruites, reconstruites, je ne sais toujours pas si je suis photographe dans l’âme.

On pourrait pérorer que se poser la question c’est accepter de l’être parce que l’on ne peut pas questionner une chose en laquelle on ne croit pas et à laquelle on n’accorde aucune expérience. Peut-être, je ne sais pas. Je sais que je me demande depuis longtemps ce qui fait le photographe, j’ai eu mille et une nuance de réponses mais aucune vraiment ne m’a collée à la peau. Je sais que je fais des photos, mais c’est ma seule et maigre certitude. Alors je continu de faire des photos, et puis je cherche dans mes photos des images comme un écrivain recherche dans son texte de la littérature. Parfois je me surprends à croire que c’est possible et puis comme Sisyphe avec une pellicule sans fin je doute.

En vérité ça me manquerai de ne pas l’être.

Un regard dans mon oeil, ou un oeil dans mon regard ou une légende à la con